Художник
«Заказ к четвергу»,
Гудки на другом конце.
От дымовых колец колышется штор сатин.
Художник вздыхает «Я больше не могу»,
И будто его картин
Не купит больше никто,
Меняется он в лице.
Кончаются краски, засохли кисти,
А в горле ком.
Секрет вдохновения прост:
Прослыть дураком,
Залить алкоголем мысли,
Продолжить марать холст.
И тот, кто ему подарил талант,
Пожалел,
Что такому ленивому идиоту
И зануде его отдал,
И потому, наверное, он попросил взамен
Здоровый вид, желание жить
И работать.
Забита стена картинами
Этого чёртова гения,
Жаль, что никто не признал,
И не купил.
Он спрячет их в тёмный подвал,
В забвение,
И будут лежать вековыми руинами.
Как в Спарте, когда-то давно,
Хилых и слабых сбрасывали в обрыв.
И он такой же –
Слабый и немощный
Выбросится в окно,
Или того хуже, останется жив
И ничтожен.
Сварливый богач звонит -
Требовать свой заказ,
Рвёт телефон истошно динамик свой.
Ответа не будет,
Художника больше нет.
Его загубили люди.
Вчера, когда солнце взошло в зенит,
Свёл счёты с собой.
Через неделю,
А худшем случае через две,
Спохватится кто-то.
И будут ломать дверь,
Среди порванных им зарисовок,
Что давно потускнели.
В заброшенном том подвале найдут
Последний его этюд.
