Художник

«Заказ к четвергу»,

Гудки на другом конце.

От дымовых колец колышется штор сатин.

Художник вздыхает «Я больше не могу»,

И будто его картин

Не купит больше никто,

Меняется он в лице.

 

Кончаются краски, засохли кисти,

А в горле ком.

Секрет вдохновения прост:

Прослыть дураком,

Залить алкоголем мысли,

Продолжить марать холст.

 

И тот, кто ему подарил талант,

Пожалел,

Что такому ленивому идиоту

И зануде его отдал,

И потому, наверное, он попросил взамен

Здоровый вид, желание жить

И работать.

 

Забита стена картинами

Этого чёртова гения,

Жаль, что никто не признал,

И не купил.

Он спрячет их в тёмный подвал,

В забвение,

И будут лежать вековыми руинами.

 

Как в Спарте, когда-то давно,

Хилых и слабых сбрасывали в обрыв.

И он такой же –

Слабый и немощный

Выбросится в окно,

Или того хуже, останется жив

И ничтожен.

 

Сварливый богач звонит -

Требовать свой заказ,

Рвёт телефон истошно динамик свой.

Ответа не будет,

Художника больше нет.

Его загубили люди.

Вчера, когда солнце взошло в зенит,

Свёл счёты с собой.

 

Через неделю,

А худшем случае через две,

Спохватится кто-то.

И будут ломать дверь,

Среди порванных им зарисовок,

Что давно потускнели.

В заброшенном том подвале найдут

Последний его этюд.