Без названия

Поэзия бывает разной
Сиё творение покажется ужасным.
Пролив чернила на листок
Размажу их рукой, как мыло
И снизойдёт на Вас мой слог
И не вернуть, того что было.
Быть может я схожу с ума,
Быть может это бред полночный.
Но зажигая лампу вновь
Я погружаюсь в мир полночный.