Годы. годы...

Годы, годы… Потускневшая медаль…

Сгустком боли с той поры под сердцем сталь…

Время, время ускользает в тишину…

Трубадуры славят новую войну.

 

Эшелоны гонят в огненную даль:

Генералам не своих детей не жаль…

Отливают цинком свежие гробы –

Благо, дети подрастают как грибы…

 

Горе, горе! Матерей безумный вой –

Их сынам злой рок судил последний бой.

Нескончаема фантазия у зла –

Мама сына своего пережила…

 

Годы, годы… Потускневшая медаль…

Что вы, что вы! – Не своих детей не жаль!

Вновь к губам подносят трубы трубачи…

У зажжённой мать склонилася свечи…