Плачь скрипки

На углу, в переходе, у шмоток,

Где частенько пасётся ширмач,

Наваривший с лохов пару соток,

Здесь сегодня играет скрипач.

 

Не высокий, лохматый мальчишка,

В тёртой куртке и с виду простой.

Из барыг кто то крикнул,- "Книжки

Лучше дома читай!"... Слепой

 

Этот мальчик. Совсем не видит.

Но и это не всё ещё... нет.

Эти восклики нет, не обидят,

Он без дома уже много лет.

 

Посмотрите, смычком играя,

На лице у мальчишке улыбка.

Тонко струны перебирая,

Показал он, как плачет скрипка.

 

Кто-то мимо пройдёт, не взглянет.

Кто заплачет и сунет сотку.

Кто-то рядом с мальчонкой встанет

И глотнёт из чекушки водку.

 

Люди, что же творится в мире?

Ведь мы сами всему виною.

Мы живём, как в вонючем сортире

И не делаем жизнь иною.

 

Кто мы, отроки ли сатаны?

Или просто больные ироды?

Нету будущего у страны,

Если дети на улицах сироты.