Синестезия

Медленно.

Вечер потух. Закольцован.

Вот

на тетрадном листе нарисован...

Густо. Минором. Водоворот.

Кто-то идёт...

Я слышу, как остро -

волосы в хвост и высокого роста -

молотым перцем стучат каблуки.

Ветер коснулся со вздохом руки...

Нежно. Свежо.

Плеснув акварелью,

шею окутав, обняв ожерельем...

несколько терций - уже в ля мажор.

Маленький двор

и молочная дымка:

сумрак в ней солнца лучи растопил.

Чей это мир?

Реальный? Насколько?

Тихо крадётся по коже озноб.

Губы и лоб:

отпечатались только...

Глубокий,

горячий

последний аккорд.

Кто же придумал черничные ночи,

льющие терпкий, благостный сок...

Время - песок,

мне сон напророчил,

как он впитает последний глоток.

Был ли исток?

Устье. Начало.

Или так вечно стучало-бренчало

что-то, и пел на рассвете восток?

Слышишь?

На вкус слова - словно вата

на палочке

(в парке её покупал):

он исчезал

без следа и возврата,

сладость ванили во рту оставлял.

Вечер гулял

и медленно таял...

Сочные ноты из пустоты.

Водоворот сегодня возглавил

ты.