Даже не знаю, как назвать этот бред.

Все,что сейчас я пишу, не знаю как озаглавить,
То ли слепое счастье, то ли наивная злость.
Буквы сплетаются в то, что мы можем представить,
В то, что когда-то нам испытать довелось.

Буквы идут, подгоняемы линией, с точек,
Ту, в свою очередь, будто будирую я,
Буквы ложатся в свои постели из строчек,
И получается ровная галиматья.

Бред, что пишу, не заставлю читать вас,
И не хочу, чтобы время потратил иной.
Мне просто очень давно не писалось.
А потому я пишу сейчас бред вам пустой.