О том, чем дышу.

Не Набоков и не Фет, 
Ни от нимба этот свет,  
Далеко мне до святого, 
хоть на фото волос светлый, 
Сердца говорила одна дура нету, 
Я ей верил; 
верил и любил, 
Бредил, не простил, 
Сочинял стихи, 
Под воздействием стихий. 
Дождь ласкать любил, 
По доброму так. 
Чтоб знал, кто друг, кто враг, 
Кто маска, а кто брат. 
Но чаще совмещались роли, 
Поздно это понял, 
Но рано было лицезреть багровость вен,  
И дальше залипать в прозрачность стен, 
Но мрачность дел 
давала стимул, 
Но жизнь ни чуть я не винил, 
хоть матом крыл, 
Я к ней привык и привязался,  
знал то, что будет, то, что было, как свои пять пальцев. 
Людей прощать пытался. 
Но были ли люди среди них? Не знаю. 
Все ближе к краю, 
И жаль, что тексты не летают, но их читают, 
Свернут, забудут и уйдут, зальют горечь 
горечью греховных поел. 
А статусы про волю, про смысл. 
Не там вы ищете. И я не там искал. 
Спроси: "чем дышишь?" 
Вдыхал с ее волос запах 
И думал, что избавился от страхов. 
Но испытал крах, 
Веселый мим и грустный клоун я, с душой поэта. 
И мир мой жив, он там в тепле под пледом. 
И с бредом суть мешать пытаюсь. 
Пожалуй хватит,  
я прощаюсь...