Пурпур старого вина...

Пурпур старого вина – кресты их.

Льётся в пол вишнёвая чадра…

Что ты чувствовала, сестра,

Брошена в подушки золотые,

А потом – в огонь костра?

 

Рукоять меча слилась с ладонью

И ушла в заоблачную высь.

Я одна стою на пике горном,

Я не рождена что б быть покорной,

Я хочу сама идти на риск!

 

Сбить оковы родоплеменные,

Связей и обязанностей груз…

Пред князьями спину гнут иные,

Дорожат имуществом иные,-

Всё оставлю им – ликуют пусть!

 

О, сестра, в перстнях твоих миндальных

камни всё – гагат и рубеллит…

Что ты знаешь, Роза Ханаана?

Что скрываешь, Роза Ханаана?

Чистый сердцем – да не утаит…

 

Пурпур старого вина – кресты их.

Выкресты теперь мы, Абигэйл!

Раз – и пали цепи племенные,

Два – и разошлись пути прямые,

Три – и щит Давида вброшен в герб

чужой…