Апрельский марш.

Я с тобой ухожу, мой скрипач. Поиграй!

Ты всего лишь крупица в цепи

своевольных претензий,

Пусть сияет отмытый до блеска

сиреневый рай,

Без гарантий и мелких

безвредных лицензий.

Пусть гудят небеса! Эту ночь

пережить не дано,

Если голоден Бог, то гуляет

судьба без причины,

Ну, а если Бог сыт и с тобою,

мой брат, заодно,

То откуда здесь патока и сладкий

дух мертвечины?

Бей, чудной барабан! В половодье

гуди!

Не обретшим покой уготована

жаркая тризна.

Спохватившись, развеется сизый

туман,

И осанну споет присмиревшая

за ночь

Отчизна.