Сон трава

В царстве грозного Морфея,

Расцветает сон-трава.

Не тюльпан, не орхидея, -

Это так, одна ботва.

 

Только снег сойдёт с пригорков,

Вылезает наш прострел.

Весь пушистый, и в оборках, -

Наш пострел везде поспел.

 

Синий, нежный колокольчик,

Словно в шубке в волосках.

Самый первенький прикольчик,

Как монарх он в соболях.

 

Загляните вы в цветочек,

Что там? Солнышко горит!

Ярко жёлтая серединка,

О весне нам голосит.

 

Днём горит, а ночью в шубке,

Это чудо из чудес.

На проталинке, как шутки,

Зацветёт пушистый лес!