Им нет никакого дела...

Всё так же накроют вишни

Ковром буйноцветья Землю;

Вновь кто-то, совсем не лишний,

Весне будет жадно внемлить…

 

Опять половодье жизни

Привычно осушит лето,

А осени нрав капризный

На лето наложит вето…

 

Привычно широким жестом

Зима одарит снегами;

Вся в белом, Земля- невеста

Коснётся судьбы губами…

 

Докажет прагматик – гений:

Ничто эти ваши души –

Но логику построений

Эмоций захлёст разрушит…

 

Подскажет кому-то вера

Отчаянно рвать со старта

Из сытной клети вольера…

А дальше – как ляжет карта.

 

И кто-то такой, как все мы,

Но только в стократ мудрее,

Сомнений посеет семя

В полезности прометеев.

 

Вновь будем в ядро вгрызаться –

Взять уголь с горючим сланцем,

Чтоб высечь из них эрзацы

Светила протуберанцев.

 

Всё так же затейник-случай

Продолжит шутить за пультом –

И люд поспешит, измучен,

К своим и чужим инсультам…

 

Всё будет: мечты о чуде,

Моря и закон инерций…

Вот только Того не будет,

Кому распахнул ты сердце.

 

Как скоро уходят люди

От нас - в пустоту, навечно;

Те люди, которых любим…

Как больно… Бесчеловечно.

 

Приспешники Азазела

Свои отвернули лица:

Им нет никакого дела,

Чей пульс перестанет биться…