Затворница

"И зелье это горькое, хорошая цикута..."

Ш. Бодлер, "Лета"

 

Вы так меня травили оголтело,

Какая же была моя вина?

Изъян вы не души нашли, а тела,

И пусть стрелу ему -- она больна.

 

Как мачехи рука, у мглы вечерней

Льют гусли: лечит рану тишина.

Мне страшно, как реки, зари теченье --

Я так боюсь людей, всегда одна.

 

Одна, одна... я этого хотела.

И что жалеть -- всё стёрто высотой.

С утра вдыхая горе, я взрослела

В остроге чёрном комнаты пустой.

 

Пусть та заря -- проникла в рану перцем,

И пруд входил мне в ясные глаза...

Не принесёт ожогов больше сердцу

Удушливая в ярости слеза.

 

Для головы когда желанна плаха,

Нет места здесь для праздной пустоты,

Как ткани рясы чёрного монаха --

Пью горечи небесной густоты.

 

Болеть пусть перестанет нерв мой каждый,

И, рыбка, ты забудешь, что -- улов,

Тогда мне не покажется однажды

Хорошим -- белый мой болиголов.

 

 

 

Болиголов -- высокое зонтичное растение, все части которого ядовиты.