Прицел

Возможно, сбит стихов прицел

И строчки пролетают мимо

Они понуро, не удел

Бредут на полку сиротливо

 

Никто их больше не прочтёт,

Окончат жизнь в макулатуре

Лишь на мгновенье был почёт

И пальцы веером "в натуре"