Поэту.
Таких людей рождается не много,
Таких людей по пальцам перечесть,
Которые дерут нещадно горло
Отстаивая нашу с вами честь.
Но кто то это делает с трибуны,
Стараясь достучаться до верхов,
А кто то на гитаре щиплет струны
Высмеивая умных дураков.
Один такой когда то был в России,
Он был и есть! Останется в веках!
Поэт и музыкант душевной силы
Он был своим, рубаха на распах.
И каждый видел в нём от части друга,
К нему тянулись. Чем не божество?
Хоть быть иконой - В этом ли заслуга?-
Он не любил, он просто пел и всё.
И в каждой песне, даже несерьёзной
Он нам глаза как будь то открывал.
Порою наворачивались слёзы,
Своей душою с нами он рыдал.
Он связки рвал, свой голос не жалея,
Он как Христос, за правду до конца!
И каждый потому ему так верил
И возносил поэта в небеса.
А он играл, сгорая потихоньку,
Он как свеча на сильном сквозняке.
Потухнуть? Нет! Гореть и петь настолько
Насколько воска есть в его свече.
Но жизнь - свеча сгорела очень быстро,
Однако и светила ярче всех,
И до сих пор в душе светло и чисто
От сильных и правдивых песен тех.
Года идут, течёт рекою время,
Появятся другие имена
Что на себя взвалив народа бремя
Потащат в одиночку на плечах.
И может кто то как тогда Высоцкий,
Затронет наши души и пленит
Своим стихом, и снова голос громкий
Над Родиною нашей прогремит.
