Я не поэт...
Я не пишу стихов, поверьте,
мне их читать лишь суждено
Писать, как Тютчев, Коваленко…
я не смогу, да и смешно,
Мне даже в мыслях допустить,
себя, поставить с ними рядом.
Моё «марание листа» ,
никто не удостоит взглядом.
Поэтом быть дано лишь тем,
кто постигает мир иначе,
Чьё слово душу оживит
и каждый слог, хоть что-то значит.
Но нет в желании моём ,
похожей быть на Токмакову.
Хочу парить над суетой,
но тянет в бытность жизни снова.
И мыслей, мыслей череда,
выходят на листок бумажный.
Их тороплюсь я записать,
хоть рифмы нет и слог неважный.
Я не хочу, чтоб их, читая,
у вас захватывало дух.
И потому их называю,
предельно ясно - мысли вслух.
Потоком хлынут мысли вдруг,
мешая боль и вдохновенье…
И начинаю вновь писать,
и снова рву свои творенья…
