СМЕРТЬ ПОЭТА

Я дошел до ручки, а точней - до точки:

Хоть сидел и за полночь, и встречал рассветы,

Больше я родить не мог ни единой строчки

Вдохновенье, мать его, было, сплыло, нету!

 

Рифмы и эпитеты, все как есть, иссякли,

Потускнели образы - вот такой вот номер!

Больше мне не выдавить из себя ни капли

Тот поэт, что жил во мне, видно взял и помер!

 

Муза, сучка, бросила, а за что - не знаю,

Не сказать смертельный, но все ж печальный случай,

А я не очень, в общем-то, и переживаю:

Что ж, подамся в слесаря, пусть меня научат!

 

В жизни отыщу себе другое место,

О стихах жалеть? Да было бы о чем!

ПОЛЬЗУ приносить начну я наконец-то

В засраной спецовке, с гаечным ключом!