ПЕРЕКРЕСТОК

Как этот ранний вечер прост!
Всплывая косточками звезд,
и жизнь подносит так же просто.
Чтоб город, горло полоща
кислинкой клюквенной дождя,
повел меня за перекресток.
 
Умытых улиц пустота,
как ткань бумажного листа,
где нет еще стихотворенья.
И нет предвестников его –
ни бормотанья моего,
ни колких вспышек озаренья.
 
Так вытянись, так проявись!
Владычица ли эта жизнь
или же мы над нею властны?
Да мы тогда и есть вот та
гончарной глины простота
и красотой своей несчастны.
 
И как случилось, что весна
простым умом повреждена
и перекресток так опасен?
И в моде вновь, хоть ты отвык,
простой эзоповый язык
из аллегорий, притч и басен.
 
Неспешно вечер настает.
Вот тень от кованых ворот
тяжелой падает решеткой.
И в кареглазой полутьме
невольно вспомнишь о зиме,
такой счастливой и короткой.