Стих не поэта

Пусть я не Пушкин, не Есенин,

И не могу писать стихов.

Мне не знаком литературный термин.

Не так красив порой мой слог.

 

Нет в строках моих смысла

Передающих дух эпохи.

И не пронзает сердце искра,

Когда читаешь их на вздохе.

 

Пусть не богата речь моя,

Я только познаю ее красоты.

И вряд ли кто узнает про меня,

Но это душу сильно не заботит.

 

Вся жизнь идет обычной чередой.

В ней предсказуем каждый день.

Но иногда,... нахлынет, как волной,

И в рифму складывается все то, что происходит в ней.

 

Строка за строчкой на одном дыханье,

Подобно майскому ручью,

Струится на листке бумаги:

Все чем живу, кого люблю, о чем пою.

 

И мир вокруг вдруг замирает.

Проблемы все уходят на потом.

Не я - душа стихи слогает,

Пытаясь рассказать, вам обо всем.

 

Так не судите слишком строго,

Те скромные творения мои.

У каждого из нас своя дорога,

Но поворот в ней выбираем мы.