Весна без границ.
Вечер. Семь-тридцать. Светло и тепло.
Ветер стадами пасет облака.
Днепр, рифленым сверкая стеклом,
К краю земли тащит поздний закат.
С веток деревьев хорами поют
Тысячи маленьких радостных птиц.
Мысленно жизнь в сотый раз восхвалю -
Городом правит весна без границ!
Отзывы
*TaKotoroyNet*31.03.2016
Интересно использование чисел... Было семь тридцать, потом, по нарастающей, целые тысячи, а потом сотый - напрашивается вопрос: автору - сто лет?.. Шучу, занимательное стихотворение. Спасибо!
Lockhart "Loco" Smith31.03.2016
Автору гораздо больше ста лет. И если провести радиоуглеродный анализ его окаменевшей души, то вполне может быть, что счет пойдет на десятки сотен.
Спасибо за Ваш интерес к моему творчеству!)
*TaKotoroyNet*31.03.2016
А пожалуйста! Кстати, автор мало похож на столетнего - даже в свете радиоуглеродного анализа души. Какая-то она у него живая, что ли... А впрочем, автору, наверное, виднее.
Lockhart "Loco" Smith31.03.2016
Умеете Вы из камня выжать сок!))
*TaKotoroyNet*31.03.2016
Да, наверное... В крайнем случае, я очень стараюсь. Это же так интересно - сок, и вдруг - из камня. Хотя - кому как. Камни разные.
