Узкая тропа

Минск — красивый город и опрятный,

Я к нему так искренне привык.

И на солнце различимы пятна,

А у нас уснул родной язык.

 

Всем его до фени пробужденье,

Он не нужным стал любым верхам.

Ждём, когда родится дивный гений,

И начнёт стыдить за этот срам.

 

Белорусский, как язык изгоев,

С девяностых боль свою несёт.

Нам привычно жить такой судьбою

Позабыв свой древний, славный род.

 

Пишут все, и я пишу по русски,

Только рана давняя саднит.

Жизнь, тропой бывает очень узкой,

Мы идём по ней, а совесть спит...

 

31.03.2016