Эх дождит, дождит, дождит

Эх, дождит, дождит, дождит, - не фартит нам на вожди. И такая брат тоска – словно дуло у виска...и Европа бьет с носка…

И за что, - за мизер, Крым - кто нас только не покрыл! Видно очень сгоряча кто-то рубанул с плеча…Что теперь уж говорить – с глаз долой. Отдать, забыть! После в пояс. До Земли. Каяться, просить. Прости!

Но дожди, дожди, дожди…не фартит нам на вожди…

 

В мире даже слабые грехи

проливным дождем не очищает.

Мы живем среди пяти стихий

иногда себя не замечая.

Всё творим, надеясь на дожди,

и на милость, данную Иисусом...

Что Вселенной деньги, власть, вожди, -

пыль и тлен. А быть точнее - мусор.