Под конец
Опять забыв сегодня день недели,
Мараем мы бумагу и столы,
Как мы давным-давно того хотели,
Мы сочиняем песни про мечты.
Не кровь, а магма льётся в наших жилах,
В глазах горит наш творческий огонь,
Не выдыхаясь, но при новых силах
Мы прячем стих в раскрытую ладонь.
Строка к строке - и мысли, что метели,
Торопятся стать текстами, и вот,
Хоть пальцы и изрядно постарели,
Мы продолжаем вечный наш полёт.
Когда родятся новые таланты,
И искры вновь зажгутся в темноте,
Натянет на спине своей канаты
Наш змей воздушный с рифмой на хвосте.
Тогда, увидев новое стремленье,
И с радостью прикончивши отсчёт,
Мы вам подарим наши сновиденья,
А нам приснится что-нибудь ещё.
Мараем мы бумагу и столы,
Как мы давным-давно того хотели,
Мы сочиняем песни про мечты.
Не кровь, а магма льётся в наших жилах,
В глазах горит наш творческий огонь,
Не выдыхаясь, но при новых силах
Мы прячем стих в раскрытую ладонь.
Строка к строке - и мысли, что метели,
Торопятся стать текстами, и вот,
Хоть пальцы и изрядно постарели,
Мы продолжаем вечный наш полёт.
Когда родятся новые таланты,
И искры вновь зажгутся в темноте,
Натянет на спине своей канаты
Наш змей воздушный с рифмой на хвосте.
Тогда, увидев новое стремленье,
И с радостью прикончивши отсчёт,
Мы вам подарим наши сновиденья,
А нам приснится что-нибудь ещё.
