Гении на пенсии

Дмитрий Тверичанин

А гении, на пенсии чудя,

в ночь вырезают новые награды,

вновь пишут, в одинаковых стихах

про росы,

про рассветы,

про закаты,

про девочку,

чей ситцевый наряд

с ума сводил под яблоней цветущей.

А девочке –

давно не пятьдесят,

ей - семьдесят

и внуки буйной кучей

нырнуть в воспоминанья не дают:

то - погулять,

то - пить, толпой орущей.

Мир гениев:

тепло,

покой,

уют в чуланах Мнемы.

Гений вездессущий

прошёл бы мимо, даже не узнав,

его любви - на веки восемнадцать,

без пятен,

ослепительно чиста.

Прошу не трогать –

только восхищаться.

Устав, про косы, гнать ручьём слезу,

про: РОДИНУ наплакав восемь бочек,

с пером гусиным

вечно на посту,

бессонница,

не спится Музе ночью.

Рассвет встречать в наградах и стихах

на кухню прошагают по квартирам.

Так еженощно,

рифмами чудя

шагают в вечность,

та - стирает титры.