Почитателям кумиров

Почитателям кумиров

 

Какие песни пела птичка, -

о, соловей наш, соловей!

И нынче певчих перекличка,

но бывший мастер всех живей!

 

Талант, пусть важничал когда-то,

взлетев до смертного столпа, -

он не талантом виноватый,

а только тем, что есть толпа…

 

Что есть бездарные потомки, -

им легче жить, коль есть кумир;

они былой судьбы обломки,

как антиквар выносят в мир.

 

Хотят себя чужою болью,

чужою славой усладить:

актер – затасканною ролью,

праправнук – имя приобщить.

 

Дотошный червь, гробарь архива,

копает грязное белье…

О, не скудеет эта нива,

дней давних небыль и былье!

 

Растет когорта пушкинистов,

не устает и критик вить, -

и приговор их, так неистов,

что новым гениям не быть!

 

Не быть, пока пророку мира

не внемлет судная толпа:

- Не сотвори себе кумира

у непокорного столпа!

 

Не сотвори судьбу булыги

с той площади, где он стоит, -

там у камней другие сдвиги:

они в размер могильных плит…

 

Под ними лики, так ничтожны:

ни света нет для них, ни тьмы;

там корни пустит подорожник,

под плиты в тленные умы.

 

О, будет памятник забвения

столпом стоять в зените дня,

но площадь толпопоклоненья,

прости мне Бог, не для меня….