Почитателям кумиров
Почитателям кумиров
Какие песни пела птичка, -
о, соловей наш, соловей!
И нынче певчих перекличка,
но бывший мастер всех живей!
Талант, пусть важничал когда-то,
взлетев до смертного столпа, -
он не талантом виноватый,
а только тем, что есть толпа…
Что есть бездарные потомки, -
им легче жить, коль есть кумир;
они былой судьбы обломки,
как антиквар выносят в мир.
Хотят себя чужою болью,
чужою славой усладить:
актер – затасканною ролью,
праправнук – имя приобщить.
Дотошный червь, гробарь архива,
копает грязное белье…
О, не скудеет эта нива,
дней давних небыль и былье!
Растет когорта пушкинистов,
не устает и критик вить, -
и приговор их, так неистов,
что новым гениям не быть!
Не быть, пока пророку мира
не внемлет судная толпа:
- Не сотвори себе кумира
у непокорного столпа!
Не сотвори судьбу булыги
с той площади, где он стоит, -
там у камней другие сдвиги:
они в размер могильных плит…
Под ними лики, так ничтожны:
ни света нет для них, ни тьмы;
там корни пустит подорожник,
под плиты в тленные умы.
О, будет памятник забвения
столпом стоять в зените дня,
но площадь толпопоклоненья,
прости мне Бог, не для меня….
