Поэтам
Аудиозапись
Поэты молчат, хотя тоже умеют смеяться.
Они не грустят, просто видели жизнь без прикрас.
Их лица бледны, будто кто-то их вымазал краской.
Не ждут ничего и живут в бесконечном «сейчас».
Скажи им, что смех продлевает жизнь на пятилетку –
Они промолчат и не станут тебе говорить,
Что ночи и дни коротают в готической клетке,
А пытку свою ни один не захочет продлить.
Поэты добры и с улыбкой попросят прощение
За те из стихов, что вы были не в силах понять.
Поэты больны, но не будут молить о лечении.
Талант – это крест, на котором их надо распять.
Они всё идут на Голгофу, сжимая тетради
Безмолвных стихов, и без страха в глазах говорят:
«Мы в жизни прошли семь кругов беспощадного ада,
И нам хорошо, что теперь только руки болят
От ржавых гвоздей, что вогнали нам в плоть без сомнений,
В них вся та любовь, что мы тщетно пытались нести…»
Вы слышите хруст палачом перебитых коленей?
Он – вестник грозы и кончины земного пути.
Поэты не спят, только на ночь глаза закрывают –
Боятся узреть лица призраков, лёжа во тьме.
Вдали от людей голым стенам тихонько читают
Сотни новых стихов, ощущая себя в западне.
Как трудно дышать им отравленным дымом окраин,
Ногами месить вековую размякшую грязь.
Для них не трудней, но уродливей жизнь с годами,
Поэтому пьют, не особенно жить торопясь.
Не страшно уйти, написав свои лучшие строки.
Поэт не умрёт никогда, пока живы стихи.
Взгляни в их глаза и узнаешь, как им одиноко,
Когда вдруг из них хлынут две небольшие реки…
