Поэтам

Поэты молчат, хотя тоже умеют смеяться.

Они не грустят, просто видели жизнь без прикрас.

Их лица бледны, будто кто-то их вымазал краской.

Не ждут ничего и живут в бесконечном «сейчас».

 

Скажи им, что смех продлевает жизнь на пятилетку –

Они промолчат и не станут тебе говорить,

Что ночи и дни коротают в готической клетке,

А пытку свою ни один не захочет продлить.

 

Поэты добры и с улыбкой попросят прощение

За те из стихов, что вы были не в силах понять.

Поэты больны, но не будут молить о лечении.

Талант – это крест, на котором их надо распять.

 

Они всё идут на Голгофу, сжимая тетради

Безмолвных стихов, и без страха в глазах говорят:

«Мы в жизни прошли семь кругов беспощадного ада,

И нам хорошо, что теперь только руки болят

 

От ржавых гвоздей, что вогнали нам в плоть без сомнений,

В них вся та любовь, что мы тщетно пытались нести…»

Вы слышите хруст палачом перебитых коленей?

Он – вестник грозы и кончины земного пути.

 

Поэты не спят, только на ночь глаза закрывают –

Боятся узреть лица призраков, лёжа во тьме.

Вдали от людей голым стенам тихонько читают

Сотни новых стихов, ощущая себя в западне.

 

Как трудно дышать им отравленным дымом окраин,

Ногами месить вековую размякшую грязь.

Для них не трудней, но уродливей жизнь с годами,

Поэтому пьют, не особенно жить торопясь.

 

Не страшно уйти, написав свои лучшие строки.

Поэт не умрёт никогда, пока живы стихи.

Взгляни в их глаза и узнаешь, как им одиноко,

Когда вдруг из них хлынут две небольшие реки…