Умирать не страшно

Умирать не страшно, когда за руку

кто-то близкий держит и не отходит,

говорит без устали, гонит скуку,

что нависла тучами в небосводе.

 

Он и шут, и лекарь в одном флаконе.

И смеётся искренне, как мальчишка.

По ночам не молится у иконы,

а сидит, чуть сгорбясь, читает книжку

ей, конечно. А нежность мышью

осторожно, чутко крадётся в память.

А зима стекает по серым крышам,

смотрит в окна с жадностью и руками

гладит стёкла и оставляет вирши.

 

А наутро — туго закрыты ставни.

Он целует в щёку. И голос тише...

 

А её не стало.

Её не стало.

 

 

декабрь, 2015