Умирать не страшно
Умирать не страшно, когда за руку
кто-то близкий держит и не отходит,
говорит без устали, гонит скуку,
что нависла тучами в небосводе.
Он и шут, и лекарь в одном флаконе.
И смеётся искренне, как мальчишка.
По ночам не молится у иконы,
а сидит, чуть сгорбясь, читает книжку
ей, конечно. А нежность мышью
осторожно, чутко крадётся в память.
А зима стекает по серым крышам,
смотрит в окна с жадностью и руками
гладит стёкла и оставляет вирши.
А наутро — туго закрыты ставни.
Он целует в щёку. И голос тише...
А её не стало.
Её не стало.
декабрь, 2015
