Слёзы рисует...

Слёзы рисует лукавый апрель

кистью весны на заплаканной форточке.

Смажет случайно она акварель,

трогая пальцами дождь разговорчивый.

 

Скинет оковы тесных надежд,

вслух загадает, что будет, с кем сложится.

Дождь отстучит на ладони ответ:

точка – тире. Нет секретов, хорошая!

 

Наспех накинув в прихожей пальто,

скрывшись под куполом старого зОнта,

смело войдёт как в огонь, в решето

ливня, судьбу чтоб считать с горизонта.

 

И, улыбаясь, свободно вполне

сбросит предплечьем капли сомнений.

Радуги краски, играя в дожде,

будут скользить с головы на колени.