Давно я не писала впрок сихов...

Давно я не писала впрок стихов,

они как память о ночных кошмарах.

Я поведусь на этот узелок

и вспоминать на стул полночный сяду.

 

Я буду их ловить издалека,

они спасаться бегством не умеют.

Я их – сюда, они со мной – туда,

и с пользой проведём ночное время.

 

И сложится вдруг что-то в голове.

И на бумаге дважды два случится.

И я опять, по-свойски, на коне.

И мне опять всю ночь совсем не спится.

 

А пропасть расползается у ног.

Не посмотреть – обидно, глянуть – страшно.

Что там, на дне, мне случай приберёг?

А может быть, там только лист бумажный?

 

Или совсем глухая темнота.

И нет просвета, нет надежды. Где я?

Я – за чертой. А где моя черта?

И для чего ниспослано мне время?

 

Я открываю сонные глаза.

Вот стул и стол, как было, честь по чести.

Приснится же такая чепуха.

И бездна рядом, в голове, на месте.