стихотворцу...
I
Там, за стеною серых будней,
вдали от боли и обид,
в полночный час и пополудни
огонь поэзии горит.
А мы с тобою работяги,
лепилы стихотворных сот,
жужжим и поднимаем стяги
до неизведанных высот!
Наш тяжкий труд угоден Богу,
в сердцах горит его искрА,
мы сочиняем понемногу
во имя счастья и добра.
И нам не жалко, мы богаты,
(в штанах затасканных до дыр!)
послав к Лукавому догматы,
спасаем наш убогий мир...
II
Знай! В череде реинкарнаций
родится множество имён,
но в сути стихотворных граций,
всегда читается твоё...
Мы не становимся беднее,
сажая вновь стихов поля,
но отдаём всё, что имеем,
всё... до последнего рубля.
Чем наше слово отзовется?
Что прорастёт в душе людской?
Пиши, покуда сердце бьётся!
Нам ещё рано на покой...
А Бог - красава всех рассудит,
воздаст за труд и за грехи.
А имена? Мир их забудет,
но будут жить твои стихи...
