"Пенелопа"
Как на рассвете всходят травы,
Так и в часы ночные, одинокая душа,
В тиши свой труд, то медленно свершая, то спеша,
Ткёт ткань с узором величавым.
Письмо прекрасных рук проходит сквозь канву.
И что же, как взрывается и тянется к нему?
Порыв внезапного стремленья,
И горечь нежного томленья...
Восторг любовного признанья,
С палящей страстностью желанья...
В пределы светлого вступает интенсивный мрак.
Так, тёмное, в тонах глубоких, совершает шаг,
Навстречу светообразам, которые, как дым,
С божественною лёгкостью господствуют над ним.
Любовь - бескрылая с рожденья,
Живёт во власти сновиденья.
Сплетает нить минувших впечатлений в образ зла,
Всё то, что кружевом познанья,
Из воли, чувств и мыслей днём, рассудочность пряла...
Но в ком живёт воспоминанье,
Как Пенелопа распускала,
Шитьё искусное ночами верною рукой,
Чтоб вырвать чувственности жало,
И в сердце, в годы ожидания, найти покой...
В сосуде верности хранят субстанцию любви,
Вверяясь лёгкому, как пух, волшебному реченью:
"Пускай сердечной склонности открыты дни твои,
Врата же чуткой верности ночному откровенью."
