"Пенелопа"

Как на рассвете всходят травы,

Так и в часы ночные, одинокая душа,

В тиши свой труд, то медленно свершая, то спеша,

Ткёт ткань с узором величавым.

 

Письмо прекрасных рук проходит сквозь канву.

И что же, как взрывается и тянется к нему?

Порыв внезапного стремленья,

И горечь нежного томленья...

 

Восторг любовного признанья,

С палящей страстностью желанья...

 

В пределы светлого вступает интенсивный мрак.

Так, тёмное, в тонах глубоких, совершает шаг,

Навстречу светообразам, которые, как дым,

С божественною лёгкостью господствуют над ним.

 

Любовь - бескрылая с рожденья,

Живёт во власти сновиденья.

 

Сплетает нить минувших впечатлений в образ зла,

Всё то, что кружевом познанья,

Из воли, чувств и мыслей днём, рассудочность пряла...

Но в ком живёт воспоминанье,

 

Как Пенелопа распускала,

Шитьё искусное ночами верною рукой,

Чтоб вырвать чувственности жало,

И в сердце, в годы ожидания, найти покой...

 

В сосуде верности хранят субстанцию любви,

Вверяясь лёгкому, как пух, волшебному реченью:

"Пускай сердечной склонности открыты дни твои,

Врата же чуткой верности ночному откровенью."