На острие иглы

Моя смерть не смотрит на меня сквозь прицел

Не таится в кустах, не прячется в клочьях мглы.

Моя смерть - не старик с косой, белый как мел.

Моя смерть - сумасшедший ангел, что пляшет на острие иглы.

 

И когда сверхновая выжжет мой изглоданный мозг,

Когда пиджак будет в пору, доски свежи, а туфли - малы,

Я холодным взглядом упрусь в слепой потолок,

А за кадром - безумный маленький ангел на острие иглы.

 

И каждое утро, что логически убивает ночь,

Бессонница мстит мне страшной маской в зеркале, а узлы

паутины событий, что не дает умчаться прочь,

режет маленький ангел, что танцует, смеясь, на острие иглы.