Читая Цветаеву
Её хрустальный хрупкий мир
Так и сверкает гранями...
А платье - уже весь из дыр,
Простреленный наганами!
Зачем всё делаем не так?
И над поэтами глумимся:
Того к стене, а с тем в кабак,
И злобно материмся?
Такая, видно, уж судьба
У русского народа:
То драка вкровь, а то гульба,
И... нет пол-огорода!
