Читая Цветаеву

Её хрустальный хрупкий мир

Так и сверкает гранями...

А платье - уже весь из дыр,

Простреленный наганами!

 

Зачем всё делаем не так?

И над поэтами глумимся:

Того к стене, а с тем в кабак,

И злобно материмся?

 

Такая, видно, уж судьба

У русского народа:

То драка вкровь, а то гульба,

И... нет пол-огорода!