"А папа мой писал стихи!"

"А папа мой писал стихи!" -

Однажды сын мой пробормочет.

В пыли тетрадей, лет лихих,

Отроет мой корявый почерк.

 

Среди рисунков, слов плохих,

Пометок жирных между строчек,

Он прочитает каждый стих,

И каждый выцветший листочек.

 

И топот непослушных ног,

Разбудит маму вместе с криком.

"Ты знаешь, что наш папа мог?!"

"А что такое "Диакритик"?"

 

Пройдут года, напишет сам,

Осмыслит жизнь, ночные вздохи,

Но навсегда к его словам

Прилипнут выцветшие строки.

 

Когда отвечу за грехи,

И встречу чёрную старуху,

Он на могилке скажет внуку:

"Твой дедушка писал стихи!"