О Т В Е Р Г Н У Т Ы Й

Он был бретёр, рубака и поэт -

Сам Бог Войны его чело отметил:

В руке его бокал иль пистолет,

А он лицом бестрепетен и светел...

Как будто бы за карточным столом,

Удаче неизменной улыбаясь,

В атаке конной острым палашом

Рубил с плеча, в содеянном не каясь...

Он не щадил себя в лихом бою

И безрассудно нарывался на дуэли,

Пытался жизнь он оборвать свою

За то, что больше не было в ней цели...

Рукав венгерки бросив за плечо

И гриф гитары нежно обнимая,

Он пел свои романсы горячо,

Сердца у дам печалью обжигая...

Но цели не было их души покорить -

Он пел о той, что прежде отказала,

Но продолжая искренне любить,

Душа его светилась и дерзала...

И этот свет померк с теченьем дней -

Друзей покинув и оставив службу,

В тиши имения он вспоминал о ней,

О той, что обрекла любовь и дружбу

На ветхое, глухое забытье,

Не оценив доверья и отваги...

Он часто пишет ей в вечерней полутьме

Сухим пером на выцветшей бумаге...