Гость

На улице стихло. 
В доме лишь цокот часов
Не смолкает. Беспокойные мысли шепчут сквозь
Занавески.
Стены помнят каждый из вечеров,
Когда по полу трость
давит,
крехтя,
в отместку,
Точнее, чтоб говорить с хозяином дома,
Давно спящем на своём милом диване или в постели.
Потому что недавече выпитая им сома 
Сонно-
го уже заставляет в усталость свою поверить.

Надо сказать, гость вторгается, будит в доме
Его голову,
заставляя писать и думать о настоящем,
Думать о том, что с душой сотворяет кома,
Думать о том, а где же и что же есть счастье.
Гость дом пьянит наглым стуком дрянной своей трости,
Шепот из окон льется, переходя в шум-гам.
Гость
раскидал
по полу свои кости,
Гость - он везде,
он и тут,
и там.

Уже шум о войне, уже шум философский в квартире.
Все рады гостю, даже шрамы средь гладких стен.
Только вот
хозяин - один в этом мире,
Один
средь придуманных им же систем.
И нет ни занавесок,
Ни сна,
Ни тростей,
Ни усталости.
Хозяин - один, кто способен дожить до старости,
Да ведь только и дом его крепкий был им же выдуман,
Кто же его, 
фантазера, такого выдумал, выверил, вымерил?

Что было в стене, наблюдавшей за каждым шагом?
Что было в стене, что 
всегда
была рядом?