Ещё один придуманный роман

Вновь затянуло солнце в небе грозовыми облаками.

Пригнуло ветром ветви у кустов, взметнуло пыль с земли.

И хлынул летний ливень, растекаясь по земле ручьями.

Чрез небо пополам сверкнула ярко вспышка молнии вдали.

 

Не разбирая где асфальт, а где там лужи под ногами;

Мгновенно вымокнув под тёплым, проливным дождём,

Вблизи в беседку забежал, где оказался рядом с вами:

За бурной пеленой воды, наедине от всех людей вдвоём.

 

Забившись в уголке, вы молча перелистывали книгу:

В обложке мягкой про любовь ещё один простой роман.

Предлог найдя, я подошёл и попросил раскрыть интригу.

"Так про любовь? Обычно, все слова у авторов обман.

 

Пустые мысли, и без чувства, под цветной обложкой.

Один сюжет: за расставаньем через годы встреча вновь."

"А вы могли бы написать?" "Стихи пишу; про всё немножко."

"Вы пишете стихи?" "Как все, и в том числе, и про любовь."

 

За разговором нашим незаметно время пролетело.

Журчали в водостоках струи, низвергаясь вниз с небес.

"Признайтесь честно, но вам со мной ещё не надоело?

Вполне серьёзен; не из разряда легкомысленных повес.

 

Так значит завтра здесь? Я буду ждать вас непременно.

Пусть даже дождик проливной, я обязательно приду!

А вы придёте вновь?" "Не обещаю точно, но, наверно."

Парк опустел уже. Притихли утки близь беседки на пруду.

 

И за руки держась, вдаль уходили двое вместе по аллее.

Их силуэты постепенно растворял средь сумрака туман.

Обычная история любви, от коих будет на душе светлее.

Ещё один придуманный про чувства вечные роман.