Маскарад

Карнавальные маски страх как пестры,

кто - попроще взял, кто - мозг плавил свой,

удя в мыслях идеи чужой весны,

страстью скалы мерно расплавившей.

 

Образы вакхично стучат о дно

жизни - консервной банки

мало правды осталось в ней, и что?

Нож о вилку скрипит. Все же жалко.

 

Всходит век глухим, тучным обжорством

пожираем мы, и нету тоже нас,

размажем ли краски густые лоском?

Ведь живем всего лишь раз.

 

Нужно отметать духовный голод,

полюбить кокетку-тишину.

Помада. Губы пухлые. Холод.

И мурашки счастьем налету.