Тень

Один из тех немногих дней, когда

воспоминания о будущем тревожат

тем чаще, чем проточная вода

бьёт в раковину каплями. Быть может,

всё дело в том, что, выбирая путь,

чтобы оставить след в дорожной жиже,

(как будто это важно) обмануть

пытаясь время, делаясь то ближе,

то дальше к настоящему, как мяч,

что крепится к руке посредством нити,

как правило, резиновой, хоть плач,

не хочется идти. Хотя открытий

пытливый ум желает, не идёт,

обычно, тело. С возрастом стремятся

тела к покою чаще. Каждый год

таких вот дней всё больше и разнятся

они лишь датами. Так размышляя вслух,

брела неспешно тень по тротуару,

так лошадь за собою тянет плуг

и пахаря. Подобно ягуару,

что настигает жертву, мчалась мысль:

стремительно, безжалостно, жестоко,

что жизнь – по сути, вовсе и не жизнь,

а так… проекция, дифракция, что око

способно видеть, что закрой глаза

и прекратится тут же, незаметно

для окружающих, как ты уходишь за…

за чем тогда неважно… ибо тщетно.

Пропорцию меж тем, что есть внутри

и что снаружи, раз сумев составить,

не изменить впоследствии, хоть три

глаза для этого, хоть поменяй местами.

Не то чтобы, что зримо – то обман,

и верить стоит лишь прикосновенью,

а если невозможно…? Балаган

творится в мыслях. Каждому мгновенью

придай значение, наполни смыслом…. Чушь.

Воспоминания о будущем, что может

звучать наивнее? – Шипя под нос, как уж,

тень удалялась, втершись в сонм прохожих,

но в миг один стемнело всё вокруг,

сгустились тучи, с неба тихо морось

посыпала на землю. И без мук

тень тут же превратилась в чей-то голос.