Восьмое марта
Быт жуёт окна герань,
кровь быкует гулко в венах,
утро зачинает рань,
розовым мазнув по стенам.
Подберу размер в строке,
праздник всё же — семь на восемь —
не удержишь в кулаке
то, что год на сердце носим.
Всё, что хочется сказать —
это паузы меж строчек,
иногда верней глотать
этот воздух между точек,
ностальгические дали,
этот терпкий запах фарта,
синеву твоих проталин
и число — восьмое марта.
