Восьмое марта

Быт жуёт окна герань,

кровь быкует гулко в венах,

утро зачинает рань,

розовым мазнув по стенам.

 

Подберу размер в строке,

праздник всё же — семь на восемь —

не удержишь в кулаке

то, что год на сердце носим.

 

Всё, что хочется сказать —

это паузы меж строчек,

иногда верней глотать

этот воздух между точек,

 

ностальгические дали,

этот терпкий запах фарта,

синеву твоих проталин

и число — восьмое марта.