Одиночество
Я еду в автобусе.
Холодно.
Хотя на дворе плюс семнадцать.
Лето. И вроде пора улыбаться,
Да только напрасно всё это.
Никто не сказал мне привета -
Наверно, «привет» говорят лишь ответом -
Ответом на просто улыбку.
Но бесит уже улыбаться.
Ошибка?
Возможно. Но я не желаю стараться
Понравиться людям.
Хотя так хотел постоянно.
Но вечно осудят:
«Кривая улыбка, глаза выдают безразличность!»
Какая чудная комичность.
И вечно так будет...
Холодно.
Я еду один по-привычке.
А сбоку смеются деваха и парень,
Нос к носу прильнувши, вдыхают гербарий,
Который зовётся букетом.
Лето.
Холодное лето.
Хотя на дворе плюс семнадцать.
Я, сморщив свой нос, отвернулся,
Когда в поцелуе сливались их губы.
В окно взглядом злобно уткнулся,
Со зла стиснув зубы.
Скрестил на груди свои руки сердито.
«Дерьмо, а не пара. Дрянные цветы.
Развели паразитов» - неслышно сказал.
Фак им зло показал.
И заплакал.
