Одиночество

Я еду в автобусе.

Холодно.

Хотя на дворе плюс семнадцать.

Лето. И вроде пора улыбаться,

Да только напрасно всё это.

Никто не сказал мне привета -

Наверно, «привет» говорят лишь ответом -

Ответом на просто улыбку.

Но бесит уже улыбаться.

Ошибка?

Возможно. Но я не желаю стараться

Понравиться людям.

Хотя так хотел постоянно.

Но вечно осудят:

«Кривая улыбка, глаза выдают безразличность!»

Какая чудная комичность.

И вечно так будет...

Холодно.

Я еду один по-привычке.

А сбоку смеются деваха и парень,

Нос к носу прильнувши, вдыхают гербарий,

Который зовётся букетом.

Лето.

Холодное лето.

Хотя на дворе плюс семнадцать.

Я, сморщив свой нос, отвернулся,

Когда в поцелуе сливались их губы.

В окно взглядом злобно уткнулся,

Со зла стиснув зубы.

Скрестил на груди свои руки сердито.

«Дерьмо, а не пара. Дрянные цветы.

Развели паразитов» - неслышно сказал.

Фак им зло показал.

 

И заплакал.