Мы все больны

Мы любим тех, кто нас калечит.

И может даже неспроста.

Но только время боль уже не лечит

И психика уже не та.

А в глубине сознанья пыльной

Хранится маленький архив.

В котором то, за что нам стыдно.

Всё остальное - просто миф.

Но есть ещё библиотека

В тех недрах нашего старья.

В которой всё, как ипотека.

Не расплатиться никогда.

Мы все больны. И все друг другом.

Но говорим, что влюблены.

Бежим, как хомяки по кругу

И будто не утомлены.

В слезах, в крови, с ножами в сердце,

Улыбку клея на лицо.

Мы смело открываем дверцу

И строим из себя бойцов.

Душа мертва. Живёт лишь тело.

И чувствам больше не кипеть.

Любовь - сотрёт всё то, что пела.

И больше некуда лететь...