Мы все больны
Мы любим тех, кто нас калечит.
И может даже неспроста.
Но только время боль уже не лечит
И психика уже не та.
А в глубине сознанья пыльной
Хранится маленький архив.
В котором то, за что нам стыдно.
Всё остальное - просто миф.
Но есть ещё библиотека
В тех недрах нашего старья.
В которой всё, как ипотека.
Не расплатиться никогда.
Мы все больны. И все друг другом.
Но говорим, что влюблены.
Бежим, как хомяки по кругу
И будто не утомлены.
В слезах, в крови, с ножами в сердце,
Улыбку клея на лицо.
Мы смело открываем дверцу
И строим из себя бойцов.
Душа мертва. Живёт лишь тело.
И чувствам больше не кипеть.
Любовь - сотрёт всё то, что пела.
И больше некуда лететь...
