Я помню деревенский сруб...
Я помню деревенский сруб,
Как был он сер, печален, груб.
Но что-то было в нём такое,
Что не давало мне покоя,
Срывая восхищенье с губ.
Какая-то жила в нём сила,
Хотя и не было настила,
И окон, ставней и дверей,
Он никогда не звал гостей,
А сами те не приходили.
Стоял он в поле на отшибе,
Подобно выброшенной рыбе,
В которой не было икры.
И все живущие миры
Над ним висели словно глыбы.
Ему б разрушиться давно,
Рассыпаться, как домино.
А он, вот так стоял веками,
Сплетаясь с травами венками,
В пейзаже русского панно.
Когда-то дедушка Мазай,
Его слепил, как каравай.
Пытаясь удивить весь свет,
Другого, мол, такого нет.
Да умер, как-то невзначай.
Стоит тот сруб, врастая в землю,
И в бревнах прорастают стебли,
Скрывая жалость прошлых дум,
И только ветра лёгкий шум,
Моей душе как будто внемлет...
