Я помню деревенский сруб...

Я помню деревенский сруб,

Как был он сер, печален, груб.

Но что-то было в нём такое,

Что не давало мне покоя,

Срывая восхищенье с губ.

 

Какая-то жила в нём сила,

Хотя и не было настила,

И окон, ставней и дверей,

Он никогда не звал гостей,

А сами те не приходили.

 

Стоял он в поле на отшибе,

Подобно выброшенной рыбе,

В которой не было икры.

И все живущие миры

Над ним висели словно глыбы.

 

Ему б разрушиться давно,

Рассыпаться, как домино.

А он, вот так стоял веками,

Сплетаясь с травами венками,

В пейзаже русского панно.

 

Когда-то дедушка Мазай,

Его слепил, как каравай.

Пытаясь удивить весь свет,

Другого, мол, такого нет.

Да умер, как-то невзначай.

 

Стоит тот сруб, врастая в землю,

И в бревнах прорастают стебли,

Скрывая жалость прошлых дум,

И только ветра лёгкий шум,

Моей душе как будто внемлет...