НЕ ЖУРАВЛИ.
Не кажется, порой, а твердо знаю,
Ползущий не научится летать.
В хлебах высоких, в «поле урожая»,
Добычу незаметно ищет тать.
Ползущим низко, все же удается
Смотреть на всех пернатых свысока?
Быть может, ждут, что мир перевернется, -
Коль в «поднебесье» есть «своя рука»?
Сегодня овцы Божьи ходят строем,
А лижущие, греют животы.
Не в малых промежутках, а конвоем,
Назначили таких, как я и ты.
И братья наши, дети или внуки
Нас судят и под стражу отдают.
Не потому ль, ведем себя, как суки,
Что всюду жилу ищем и струю?
Мне кажется, порою, что солдаты,
Бойцы литературного труда,
Веков вовеки, будут виноваты,
Что у ползущих кончилась еда.
Но ночь пройдет, и с утренним рассветом,
Проснется Мир, бежавший не туда…
И лизунов, описанных поэтом,
Подсушим, запотевших без труда.
НАПИСАНО: 01.03.2016 года 11.55
