НЕ ЖУРАВЛИ.

Не кажется, порой, а твердо знаю,

Ползущий не научится летать.

В хлебах высоких, в «поле урожая»,

Добычу незаметно ищет тать.

 

Ползущим низко, все же удается

Смотреть на всех пернатых свысока?

Быть может, ждут, что мир перевернется, -

Коль в «поднебесье» есть «своя рука»?

 

Сегодня овцы Божьи ходят строем,

А лижущие, греют животы.

Не в малых промежутках, а конвоем,

Назначили таких, как я и ты.

 

И братья наши, дети или внуки

Нас судят и под стражу отдают.

Не потому ль, ведем себя, как суки,

Что всюду жилу ищем и струю?

 

Мне кажется, порою, что солдаты,

Бойцы литературного труда,

Веков вовеки, будут виноваты,

Что у ползущих кончилась еда.

 

Но ночь пройдет, и с утренним рассветом,

Проснется Мир, бежавший не туда…

И лизунов, описанных поэтом,

Подсушим, запотевших без труда.

НАПИСАНО: 01.03.2016 года 11.55