Я одного боюсь: меня поэтом...

Я одного боюсь: меня поэтом 
Однажды кто-то назовёт,
И тяжкий рок судьбы нелёгкой этой
Внезапно мне на плечи упадёт.

Рифмовки и слова красивые,
Наброски человеческих душ,
Гиперболы, метафоры осиплые,
Как вальс или, быть может, мулен руж

И лечат и бичуют одновременно. 
Но покажите мне, кому легко? 
Поэты лишь уходят преждевременно.
Вот почему боюсь, чтоб бремя не легло...

Желание писать, творить иль вытворять - 
Ну это уж кому что по душе.
Словами, рифмами бессмысленно швырять,
Не понимая как: ещё или уже.

Шагать по эпитетам. Робко, несмело.
Услышать... О чем-то своём.
И зная, что не надоело,
И брать уже строки взаём.

Когда и до пульса потери -
Желанье такое писать.
Словами без толка вертели,
Не зная, с чего начинать.

Вы думали, это так просто?
Ха-ха! Да уж как бы не так!
Микроволновка. Пицца. Тосты.
Простой набор, где буква, точка, знак.

А может без стихов все было б проще?
И без альбомов, что словами в хлам.
Только блокнот вот что-то тощий...
По временам в мозгу такой бедлам...

Но ненавижу я то состоянье,
Когда ни строчки из-под рук.
И эти рифмы станут достояньем,
И эти рифмы обратятся в звук...