Мой закат

В этом парке я бываю редко,

здесь закат по-зимнему горит,

и, нахохлясь, на холодных ветках

дремлют на рябинах снегири.

 

А вокруг разбросаны рубины,

некому собрать их на бегу,

и пылают ягоды рябины,

будто капли крови на снегу.

 

День угас, и вечер акварельный,

закоулки парка обойдя,

приговор выносит мне расстрельный,

словно в чёрной мантии судья.

 

Мой закат оплакивать не смейте!

Сам свою судьбу перекрою,

чтоб однажды в парке на скамейке

умереть в рябиновом краю!