В вине
Мне говорили: истина лишь в вине; и я на дне стакана искал ответы.
Вино и водка будто бы наравне, бутылка, рюмка, снова почти раздетый.
Найти не мог ни истину, ни обман; в карманах дребезжала насмешкой мелочь.
Я приходил домой. Придавив диван, кричал жене, теряя лицо — не смелость.
Она снимала обувь, а я кричал. Просила: «Тише» — сталкивал, бил, смеялся.
Сын плакал громче; «Папочка, перестань!» — шептала дочь, сгибая до дрожи пальцы.
Где моя правда? Правда — вино в вине, но на вино уже не хватает денег.
Оставив боль, тревоги своей жене, я засыпал под стуки соседских стенок.
На поиск правды тратил остатки средств, вставал, ложился, жил, проживал с похмельем.
Мне на работе вины не дали мест, не дали счастье, правду, но стали целью.
Как надоели взгляды и смех людей! Они живут без истины — идиоты.
А я ищу её всех других сильней: по барам, в ставках, в играх, в вине до рвоты.
Всё проиграл. Уже не дают взаём.
Жена сказала: вместе уйдут в субботу. Она и дети. Я остаюсь с вином.
Я остаюсь с виной, потеряв заботу.
В коробке комнат небо ищу в стене, наш календарь два месяца терпит дату.
Мне говорили: истина вся в вине,
но я себя не чувствовал виноватым.
