Мы шли с друзьями — три поэта

Мы шли с друзьями — три поэта,

Надежда вековой Руси.

Я шёл ползком, крича сонеты,

Валерий мне читал стихи.

 

На свежем снеге почему-то

Семён воспел: «Бегут ручьи»

И сделал мастерски не круто

Кульбит в соседние кусты.

 

На помощь кинулся Валера,

Теперь лежат они вдвоём.

Но я-то умный, я-то гений,

Не пью почти (пью, но тайком).

 

Мой разум сделал шаг налево,

А сам я, ниспадя об лёд,

Зачем-то вспомнил, что Есенин,

Как я «Шарманку» не споёт.

 

И вот, идя пингвиньим шагом,

Сжимая зуб свой в кулаке,

Я говорил Андрею: «Шняга»,

Он отвечал мне: «Вопреки».

 

Погрязнув в апо-фе-се-озе

(Ошибся малость на слога),

Сказал Семёну я: «Серьезность

В твоих стихах на ноль сошла».

 

А он ответил: «Пишу юмор»,

Самодовольно сделал шаг

И встретил лбом мои ботинки…

Ах, чёрт, я был в одних носках!

 

Харизматичный я, но смысл,

Если нога моя в бинтах?..

 

А к часу дня, нарушив мысли,

Пришли мне фото — ужас, страх:

 

Смотрел акулой с фотографий

Приспешник зла с пером в зубах.

Свисала колбаса со шкафа,

Застряло оливье в ушах.

 

И стыд пробрал меня до пуза,

И смысл дошёл моих седин:

Да, алкоголь поэту — муза,

Но безопасней мандарин.