Фейерверк

что ни истина-то околесица

что ни рукописи-то сгорают

«он поэт? значит, точно повесится.

иль застрелится там, я не знаю.»

 

ну, а что? не, а что тут такого?

это так-то вполне вероятно.

вон – Есенин Серёжа, да Вова

Маяковский. Полно вариантов!

 

в нашем веке драгдилеры шустрые

да кумиры печально известные

всё, что надобно есть для искусства:

хошь-картины пиши, хочешь – песни!

 

только «выпились» вовремя, парень.

прям на пике, чтоб все обомлели.

ты ведь должен в искусстве-то шарить.

и не важно, про что вы там пели

 

и не важно, что там вы играли,

что ты там хотел донести.

ты подумай : за сколько б продали

беспонтовенький первый твой стих,

 

если б выбрал стезю ты Кобейна,

а не всяких там Дэвидов Боуи.

у тебя вина много. разлей нам!

не старайся .бокалы наполнить

 

равномерно. зачем? это скушно,

просто и … предсказуемо как-то

фейерверк, он намного же лучше

самых ярких на свете закатов.